Qué hacía el 11-M de 2004

Acabo de leer un post que me ha revuelto un poco: 11 de Marzo, de Mahjong. Pensaba contestarle en comentarios, hasta que la digestión de su post me ha hecho cambiar de opinión y contestarle en tinta-e.

Como sabéis, la temática de este blog es la que es. Por más que haga excursiones, desde 2005 trato la tinta electrónica en sus versiones de Microsoft (tablet PC) y física (pantallas electroforéticas). La primera la desarrollo más en wintablet.info, y la segunda está en horas bajas. Pero me sigue ilusionando.

A lo que voy: el 11-M es una fecha crucial en la historia de mi país, España. Una fecha en la que mis paisanos madrileños estuvieron a la altura de las circunstancias y nuestros políticos no. Es una fecha que nos tendría que haber unido y que sólo sirvió para sacar nuestras vergüenzas a pasear. Mientras el resto del mundo miraba horrorizado cómo un grupo islámico había vuelto a actuar (llámese al-Qaida por comodidad, por más que no exista formalmente hablando), aquí se lanzaban con creciente desesperación especies sobre ETA, que con el tiempo degeneraron en la conspiranoia más demente que hemos vivido en un siglo.

Ese 11-M desperté con el rumor de las sirenas. Vivimos a unos kilómetros de Atocha, y el ruido era sólo un poco mayor de lo habitual, en el borde de la audición. Al poco de ocurrir el atentado, me llamaron de Israel. "Juan, ¿estás bien? ¿Cómo están los tuyos?"

Al par de horas, fuera ya se sabía la autoría básica. De hecho, el gobierno de entonces negó después el apoyo de los especialistas israelíes en atentados masivos. Mientras en mi trabajo de entonces seguían encolerizados por "lo que había hecho ETA", lo que contaban desde fuera, unido a que el gobierno no había declarado el Estado de Excepción y había hecho intervenir al ejército (como sin duda habrían hecho si ETA hubiera hecho algo así), me dejaban claro que era imposible que hubiera sido ETA. Días después, se escucharían "explicaciones" tan racistas como ridículas: "es imposible que unos moritos hayan organizado algo así".

En esos días estaba desquiciado acabando mi tesis. Se me acababan los plazos (el 15M) y no podría defender los 7 años de trabajo. Os podéis imaginar lo que eran esos días, a base de café y poco más mientras repasaba arriba y abajo el ejemplar casi final, cortaba los últimos cabos sueltos que no tuve tiempo de desarrollar, me aseguraba de cazar errores de todo tipo y culminaba una migración de urgencia de Word a OpenOffice, porque Word 2003 tuvo una corrupción de hoja de estilos que dejó mi texto imposibilitado de arreglo. Ahora habría sido distinto con Word 2007-2010, o con LaTeX, pero en aquellos días no disponía de esas opciones.

El año anterior, en Jerusalén, notaba cómo los árabes eran menos calurosos y amables con los españoles que en los años 90. En los cafés me decían una y otra vez, "sabemos distinguir, sabemos que no es lo mismo el pueblo español que los gobernantes, pero lo que ha hecho vuestro gobierno es algo muy malo". Ni por lo más remoto me podía imaginar que esa tensión que palpaba en 2003 se iba a traducir en el espanto de 2004.

Mientras los políticos demostraban su talla en los meses posteriores, en las estaciones el pueblo reaccionó de forma ejemplar levantando unos santuarios populares improvisados que, contrariamente a mi previsión, eran positivos, unidos donde nuestras "élites" sólo demostraban que no estaban a la altura del pueblo al que mandan. La solidaridad estaba en todas partes, los mensajes de odio al Islam eran muy minoritarios y también rechazados, y se demostraba todo lo que los madrileños sentimos por todas las víctimas de ese día.

Como demostración final de lo mucho que le importa el pueblo y la nación a nuestros políticos, tres meses después del 11-M se clausuraron a las malas los santuarios populares. La expresión de la nación "deprimía a los trabajadores de RENFE", excusándose en ellos para zanjar algo que estaba fuera del control de los políticos y que, sobre todo, mostraba unidad y solidaridad donde ellos sólo mostraban inquina, mezquindad y falta de valía. Los santuarios populares del 11-M eran el espejo en el que nuestros políticos no se querían reflejar. Además de un ridículo kiosko web en el que los visitantes "podían lanzar mensajes al ciberespacio", años después se erigió un monolito de cristal que a nadie le importa ni le dice nada.

Vergüenza, en suma. La reacción al 11-M es un símbolo perfecto de la España de este siglo: una patria que duele, como siempre, y sobre la que es muy duro conservar esperanzas.

Os dejo con dos muestras de lo que fueron los santuarios populares del 11-M y que creo que reflejan muy bien todo esto

Fijaos en el mensaje en letra más pequeña

Edito: las imágenes las obtuve cuando estaban "en pie" los santuarios populares, y están sujetas a la misma licencia que el resto del blog: CC-NC-By-SA